Ceniza blanca

Por Guillermo Exequiel Tibaldo

La urna con las cenizas de su abuelo, yacía rota sobre las baldosas moradas del comedor, y aquella brisa casi indiferente, las hacía remolinear hasta sus fosas nasales. No era producto de su imaginación aquel aire turbio.

Quiso pensar que se trataba de un error más, de esos que nos olvidamos en un tiempo, aunque en el fondo creía que a causa de esto estaría condenado a la mala suerte. De hecho, esa misma noche, sintió golpes en su dormitorio, tan fuertes como los de un tambor, junto a cadenas que se arrastraban como tiradas por un caballo.

Se cubrió el cuerpo entero con la manta gris de su cama, y cerró los ojos con fuerza: estaba convencido de que si no veía, jamás existiría realmente.

Pero esto se repitió cada noche. Durante el día podía ver en sus sus baldosas, extrañas rayas, y la madera áspera que habían golpeado con brutalidad; como todo misterio, al que incluso con miedo nos atenemos en desear descubrirlo, quiso averiguar de qué se trataba.

Así pues, una de esas noches en la que el ruido azotaba su sueño, se levantó colérico y abrió la puerta rápidamente: las cadenas, que giraban sobre si mismas, lo apresaron al mismo tiempo que una mano invisible lo sujetaba con fuerza. Las cadenas apretaron su pecho hasta que le rompieron las costillas y el dolor se escapó de aquel cuerpo como la lava de un volcán.

La urna apareció de nuevo en un gran silencio, con más cenizas que antes.