Por Guillermo Exequiel TibaldoMe gustaba despertarlos lentamente, para dejar que mi imaginación volara junto a la de ellos. Porque todavía entre sueños, escuchaban mi voz como si les diera una orden. Qué importante me sentía, yo sonreía y creo que era el único momento del día donde encontraba un espacio para completar ese sentimiento.
Era típico que les preguntara qué veían, porque tenía un claro deseo de poder conectar sus respuestas más allá de una interpretación psicológica, pensando en lo que podía llegar a generar si conectara las secuencias de lo que parecía un sueño, con lo que se manifestaba a un costado de la propia realidad. ¿Podía encontrarlo lógicamente? Siempre pensé que la interpretación de un externo podía más que la de uno mismo. Los observaba cada noche, a veces en silencio, a veces en lo oscuro, hasta que los despertaba suavemente.
Me acerqué a uno de ellos con la paciencia de un hombre acostumbrado al mismo trabajo rutinario, abriéndole los ojos a medias para comenzar mi sesión: pero los abrió por completo, al igual que el resto que yacían a su lado. Él me miró fijamente con los párpados desorientados y yo sentía una leve presión en el pecho que alteraba mis movimientos, desfigurando mi rostro sudoroso y dando punzadas a mi cabeza.
Fue la última vez que visité el cementerio.
1 Comentario:
El minicuento parece constituir una dimensión más intensa que la del cuento, de por sí ya intensa. En su voz "cuentística", las historias contadas merodean unas, habitan otras, los espacios del surrealismo. ¿O estoy equivocado?
De todas maneras se han convertido, mi estimado Guillermo, en un lugar al que quiero regresar.
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